Bonjour, lecteurs, et bienvenue à 31 Nuits d'Histoires Effrayantes! J'ai quelque chose de spécial pour vous ce soir qui pourrait vous demander un peu plus de dévouement! C'est appelé La main de la gloire: l'histoire de l'infirmière, et comme vous pouvez le voir, il est centré sur la formation et l'utilisation de l'une des reliques les plus viles jamais créées: la Main de la Gloire.

Formée d'une main coupée d'un homme accroché à la potence, la Main de la Gloire serait alors trempée dans la graisse des animaux ou si elle pouvait être acquise, la graisse de criminels vicieux. Des mèches, formées des cheveux de ces mêmes hommes vils, seraient attachées à chaque doigt. On disait que lorsqu'elle était formée correctement, la Main de Gloire n'éclairait que le voleur qui l'avait allumée. Cela pourrait également étouffer les sons et forcer les habitants d'une maison à un sommeil profond et paralytique pour aider au vol.

Une foule d'histoires et de poèmes ont été écrits sur ces objets maudits, mais c'est l'un de mes préférés.

Installez-vous et allumez vos bougies, et lisons ensemble, La main de la gloire: l'histoire de l'infirmière!

*** Note de l'écrivain: Chez iHorror, nous sommes de grands partisans d'une parentalité responsable. Certaines des histoires de cette série peuvent être trop pour vos petits. Veuillez lire à l'avance et décider si vos enfants peuvent gérer cette histoire! Sinon, trouvez une autre histoire pour ce soir ou revenez simplement nous voir demain. En d'autres termes, ne me blâmez pas pour les cauchemars de vos enfants! ***

*** Note du deuxième écrivain: Dans le poème ci-dessous, vous verrez vers la fin du poème, le mot «fagot». C'est l'usage initialement prévu du mot qui serait un bâton / branche utilisé pour allumer un feu, et non une insulte désobligeante contre la communauté LGBTQ. ***

La main de la gloire: l'histoire de l'infirmière par Richard Harris Barham

Sur la lande sombre et solitaire,
A minuit,
Sous l'arbre de potence,
Main dans la main
Le stand des meurtriers
Par un, par deux, par trois!
Et la lune cette nuit
Avec une lumière grise et froide
Chaque objet funeste pointe;
Une moitié de sa forme
Est vu à travers la tempête,
L'autre moitié est cachée dans Eclipse!
Et le vent froid hurle,
Et le tonnerre grogne,
Et la foudre est large et brillante;
Et au total
Il fait très mauvais temps,
Et une sorte de nuit désagréable!
'Maintenant montez qui liste,
Et près du poignet
Coupez-moi rapidement le poing du mort! -
Maintenant grimpe qui ose
Où il balance dans l'air,
Et arrache-moi cinq mèches de cheveux du Dead Man!

Il y a une vieille femme qui habite Tappington Moor,
Elle a des années sur le dos au moins quatre-vingt-dix,
Et certaines personnes en veulent beaucoup plus;
Son nez est accroché,
Son dos est tordu,
Ses yeux pleurent et rouges:
Sur le dessus de sa tête
Est un mutch, et là-dessus
Un mauvais chapeau choquant,
En forme d'extincteur, le bord étroit et plat!
Alors, - Ma Gracieuse! - sa barbe! - elle serait tristement perplexe
Un spectateur dans un premier temps pour distinguer son sexe;
Ni, je me risquerai à dire, sans examen minutieux
Prononcez-la, désinvolte, un Punch ou une Judy.
L'avez-vous vue, en bref, cette masure de boue à l'intérieur,
Avec ses genoux contre son nez et son nez contre son menton,
Regardant avec ce sourire étrange et indescriptible,
Vous lèveriez vos mains avec étonnement et pleureriez,
«- Eh bien! - Je n'ai jamais vu un type aussi régulier!

Et maintenant avant
La porte de cette vieille femme,
Là où rien de bon ne peut être,
Main dans la main
Le stand des meurtriers
Par un, par deux, par trois!

Oh! C'est un spectacle horrible à voir,
Dans cette horrible masure, cet horrible équipage,
Par l'éclat bleu pâle de cette flamme vacillante,
Faire l'acte qui n'a jamais de nom!
C'est horrible d'entendre
Ces mots de peur!
La prière marmonnait à l'envers et disait avec un ricanement!
(Matthew Hopkins lui-même nous a assuré que lorsque
Une sorcière dit ses prières, elle commence par 'Amen'.) -
- C'est horrible à voir
Sur le genou de cette vieille femme
La main morte et ratatinée, comme elle la serre avec joie! -

Et maintenant, avec précaution,
Les cinq mèches de cheveux
Du crâne du gentilhomme suspendu là-haut,
Avec la graisse et la graisse
D'un Tom Cat noir
Elle s'empresse de mélanger,
Et se tordre en mèches,
Et un sur le pouce, et chaque doigt à réparer. -
(Pour une autre recette le même charme à préparer,
Consultez Mr Ainsworth et Petit Albert.)

'Maintenant, ouvrez la serrure
Au coup du mort!
Fly bolt, et barre, et bande!
- Ni bouger, ni dévier
Articulation, muscle ou nerf,
Au charme de la main du mort!
Dors tous ceux qui dorment! - Réveille tous ceux qui se réveillent! -
Mais soyez comme les morts pour l'amour du mort !! '

Tout est silencieux! tout est encore,
Sauve le gémissement incessant de la rainure bouillonnante
Comme il jaillit du sein de Tappington Hill.
Et à Tappington Hall
Grand et petit,
Doux et simple, écuyer et marié,
Chacun a cherché sa chambre séparée,
Et dormir son manteau sombre les a jetés,
Car l'heure de minuit est passée depuis longtemps!

Tout est sombre dans la terre et le ciel,
Sauve, de ton battant étroit et haut,
Un faisceau tremblant
Sur le petit ruisseau
Joue, comme la lueur agitée d'un cône
Par celui qui regarde avec lassitude.

Dans ce battant, étroit et haut,
Dans son antre secret, où nul ne peut espionner,
Assied celui dont le front est plissé avec soin,
Et les fines mèches grises de ses cheveux défaillants
Avoir laissé son petit pâté chauve tout nu;
Pour sa perruque à fond
Accroches, touffues et grandes,
Sur le dessus de sa vieille chaise à dossier haut.
Sans attache sont ses vêtements,
Ungarter'd son tuyau,
Sa robe est ornée de tulipes et de roses,
Fleurs d'une taille et d'une teinte remarquables,
Des fleurs telles qu'Eden ne l'ont jamais su;
- Et là, par beaucoup un tas étincelant
Du bon or rouge,
L'histoire est racontée
Quel sort puissant veut garder
Cet homme soucieux de son sommeil nécessaire!

Haply, il considère qu'aucun œil ne peut voir
Alors qu'il jubile avidement de son trésor, -
Le magasin brillant
De minerai étincelant,
La belle Rose-Noble, la brillante Moidore,
Et le large Double-Joe d'au-delà de la mer, -
Mais il y en a un qui regarde aussi bien que lui;
Car, éveillé et sournois,
Dans un placard tout près
Sur son lit gigogne se trouve un petit pied-page,
Un garçon qui est inhabituellement vif de son âge,
Comme le jeune maître Horner,
Qui est dans un coin
Assis en train de manger une tarte de Noël:
Et pendant que ce vieux monsieur compte ses hordes,
Le petit Hugh jette un coup d'œil à travers une fissure dans les planches!

Il y a une voix dans l'air,
Il y a un pas dans l'escalier,
Le vieil homme commence dans sa chaise à dossier en rotin;
Au premier son faible
Il regarde autour de lui,
Et tient son plongeon de seize à la livre.
Puis la moitié se leva
De près de ses orteils
Son petit chien carlin avec son petit nez de carlin,
Mais, avant qu'il ne puisse laisser échapper un reniflement curieux,
Ce petit chien carlin est austère et raide,
Pour bas, mais clair,
Maintenant tombe sur l'oreille,
- Où une fois prononcés pour toujours ils habitent, -
Les paroles impies du sortilège du mort!
'Ouvrir la serrure
Au coup du mort!
Boulon de mouche, barre et bande! -
Ni bouger, ni dévier,
Articulation, muscle ou nerf,
Au charme de la main du mort!
Dors tous ceux qui dorment! - Réveille tous ceux qui se réveillent! -
Mais soyez comme les morts pour l'amour du mort!
Ni panneau de chêne massif épais clouté.
Lourd et dur les charnières grincent,
Bien qu'ils aient été huilés au cours de la semaine,
La porte s'ouvre aussi large que possible,
Et là ils se tiennent,
Ce groupe meurtrier,
Éclairé par la lumière de la MAIN GLORIEUSE,
Par un! - par deux! - par trois!

Ils sont passés par le porche, ils sont passés par le hall,
Là où le porteur était assis en ronflant contre le mur;
Le ronflement se figea,
Dans son nez très retroussé,
Tu aurais vraiment cru qu'il avait ronflé son dernier
Quand la main glorieuse à ses côtés passa!
E'en la petite souris, comme elle a couru sur le tapis
Au sommet de sa vitesse pour échapper au chat,
Quoique à moitié mort d'effroi,
Pausé dans son vol;
Et le chat qui chassait ce petit truc
Accroupi comme une statue en train de jaillir!
Et maintenant ils sont là,
En tête de l'escalier,
Et le long whittle tordu est brillant et nu,
- Je ne pense vraiment pas que de l'argent soudoyerait
Moi la scène horrible qui a suivi pour décrire,
Ou l'éblouissement sauvage et sauvage
De l'œil de ce vieil homme,
Son désespoir muet,
Et une profonde agonie.
L'enfant de l'enclos et l'agneau de la bergerie,
Immobile que la lame du boucher regarde;
Ils ne rêvent pas - ah, ils sont plus heureux! - que le couteau,
Bien que élevé, peut menacer leur vie innocente;
Il tombe; - le frêle fil de leur être est déchiré,
Ils ne redoutent pas, ne se doutent pas, du coup jusqu'à ce qu'il soit donné.
Mais, oh! quelle chose c'est à voir et à savoir
Que le couteau nu est levé dans la main de l'ennemi,
Sans espoir de repousser, ni de conjurer le coup! -
- Assez! - passons aussi vite que possible
Le sort de ce gris, de ce malheureux vieillard!

Mais fantaisie pauvre Hugh,
Consterné par la vue,
Impuissant à parler ou à faire!
En vain essaye
Pour ouvrir l'oeil
Qui est fermé, ou ferme ce qui est clapté à la fente,
Même s'il donnerait tout le monde pour pouvoir faire un clin d'œil! -
Non! - pour tout ce que ce monde peut donner ou refuser,
Je ne serais pas maintenant dans la peau de ce petit garçon,
Ou en fait n'importe quel vêtement qui appartient à Hugh!
- C'est de la chance pour lui que la fente dans le mur
Il a parcouru si longtemps, est si étroit et petit.

Voix pleurantes, sons de malheur
Tels que suivre des amis qui partent,
Cette nuit fatale autour de Tappington va,
Ses toits longs et ses pignons:
Esprits éthérés, doux et bons,
Aye pleurer et se lamenter sur un acte de sang.

C'est l'aube tôt - le matin est gris,
Et les nuages ​​et la tempête sont passés,
Et tout annonçait une très belle journée;

Mais pendant que l'alouette chante son chant,
Les cris et les cris sonnent à travers Tappington!
Tout démarrer,
Grand et petit
Chacun qui se trouve dans Tappington Hall,
Doux et simple, écuyer ou marié,
Tous cherchent à la fois la chambre de ce vieux monsieur;
Et là, sur le sol,
Trempé dans son sang,
Un cadavre horrible est exposé à la vue,
La carotide et la jugulaire sont toutes deux coupées!
Et là, à ses côtés,
'Au milieu de la marée cramoisie,
S'agenouille un petit pied de page des années les plus tendres;
Adown sa joue pâle les larmes qui tombent rapidement
Se courent en rond et en gros,
Et il étouffe le sang avec une perruque à fond!
Hélas! et pas pour sa détermination! - c'est clair,
Comme nous le disent les anatomistes, que plus jamais
La vie revisitera-t-elle les massacrés,
Une fois qu'ils ont été coupés dans la veine jugulaire.

Il y a une teinte et un cri à travers le comté de Kent,
Et à la poursuite des gorges coupées, un gendarme est envoyé,
Mais personne ne peut dire à l'homme dans quel sens ils sont allés:
Il y a un petit pied de page avec ce gendarme,
Et un petit chien carlin avec un petit nez de carlin.

Dans la ville de Rochester,
Au signe de la Couronne,
Trois hommes minables et distingués sont juste assis
À une grosse oie de chaume, avec des pommes de terre cuites au brun;
Quand un petit pied de page
Se précipite, dans une rage,
Bouleversant la compote de pommes, les oignons et la sauge.
Ce petit Foot-page prend le premier à la gorge,
Et un petit chien carlin prend le suivant par le manteau,
Et un gendarme saisit celui qui est le plus éloigné;
Et les nobles roses et larges moidores,
Le serveur sort de leurs poches par scores,
Et les bottes et les femmes de chambre accourent et regardent;
Et le connétable dit d'un air digne,
'Vous êtes recherché, Gen'lemen, un et tous,
Pour cela 'ere précieuse alouette à Tappington Hall!'

Il y a un gibet noir qui fronce les sourcils sur Tappington Moor,
Là où un ancien gibet noir a déjà froncé les sourcils:
Il est aussi noir que le noir peut être,
Et des meurtriers là-bas
Se balancent dans l'air,
Par un! - par deux! - par trois!

Il y a une horrible vieille sorcière dans un chapeau à clocher,
Autour de son cou, ils ont attaché à une cravate de chanvre
La main d'un homme mort et un Tom Cat mort!
Ils lui ont attaché les pouces, ils lui ont attaché les orteils,
Ils lui ont attaché les yeux, ils lui ont attaché les membres!
Elle va dans le barrage du moulin de Tappington,
Avec un hurlement et un halloo! - "Elle nage! - Elle nage!"
Ils l'ont traînée à terre,
Et la main de chacun
Est saisir un pédé, une billette ou une marque,
Quand un cavalier à l'air bizarre, redoute tout en noir,
Attrape ce vieux harridan comme un sac
Au croupier derrière lui, met des éperons à son hack,
Fait un tiret à travers la foule, et est parti dans une fissure!
Personne ne peut le dire
Bien qu'ils devinent assez bien,
Dans quel sens vont ce sinistre cavalier et cette vieille femme,
Car tous voient qu'il est une sorte de Ducrow infernal;
Et elle a crié ainsi, et a pleuré,
Nous pouvons décider équitablement
Que la vieille femme n'aimait pas beaucoup sa balade!

Dites ce que vous voulez, mais il y a juste quelque chose dans le langage classique et le ton qui me donne des frissons supplémentaires lorsqu'il est appliqué à un conte effrayant! J'espère que vous avez apprécié l'entrée de ce soir dans notre série et que vous nous rejoindrez demain alors que le compte à rebours pour Halloween se poursuit !!